Он шел по проспекту, минуя дома,
Тяжелой походкой сапог.
Крича по проулкам злые слова-
Иначе, Он просто не мог.
В тот век, когда Пушкин был молодой,
Он медленно водку пил.
И затхлость осенних пригорков весной
В сердцах на века сохранил.
А после, опять, не смотря за окно,
Он вышел в знакомый подъезд,
Спустился, в округе давно уж темно,
Прошел, обходя переезд.
И больше на свете не встретишь его-
Не вдруг, никогда, не сейчас,
Он жил, ради нас и того одного,
Что было живого в нас.
Он
© Copyright: Аэд Гинваэль, 2012
Свидетельство о публикации №112102204699
Свидетельство о публикации №112102204699
Рецензии