Обо мне в газетах не писали.
Я другим по жизни знаменит.
Смерть смотрела мне в глаза, и мы играли,
Словно дети, кто кого переглядит.
Тщетны были все ее старанья,
А война, она и в Африке война.
От ее холодного дыханья
На висках, до срока седина.
Рассказать могу, как мерз в июле,
По-пластунски как ползти ужом,
Как из раны извлекают пули,
Раскаленным на костре, ножом.
У меня ни родины ни флага,
Черный – это мой любимый цвет.
В мировом масштабе – я бродяга,
А в душе – художник и поэт.
Мне без разницы, зима иль лето,
Не мое, – уйти с почетом на покой.
Часто завершаю я куплеты
Автоматной рваною строкой.
Я в костюме выгляжу приличней,
Но при этом, оттого я цел,
Что остался верен я привычке
Мир рассматривать через прицел.
Обо мне...
© Copyright: Артеменков Владимир, 2012
Свидетельство о публикации №112102201730
Свидетельство о публикации №112102201730
Рецензии