День вылетает из кокона утра
День вылетает из кокона утра, расправив серые крылья крыш...
В тафте метафоры
Бойкой,
Соглядатаем
Налегке,
В сторонке нервно
Курит Набоков,
Сжимая сачок
В руке.
Дворник Вертер
Сметает с неба
Тучи
Метлами тополей,
Сигаретку стрельнув,
Предлагает паллет
Паленой водки,-
Из первого снега.
Набоков бормочет:
«Не увлекаюсь...
Вот, если - помплимус,
Это – да».
Дворник – ветрено:
«Мимо – кассы...
Значит, другим
Продам».
Вылетел день,
Теперь – не поймаешь
Даже Есенинскими ушами.
Серые крылья-
Крыши шуршат.
Из кокона утра
В сутрах судорог
Вон – душа
Дня, глашатаем
Ангела иль шайтана,
В метемпсихозе
Валко шатаясь,
Выпорхнул, вылетел,
Став бесхозным,
Вырвался день из кокона утра, расправив серые крылья крыш.
И ты, вслед за ним горячась, заметая следы, летишь, летишь, летишь...
Но зябкая ночь сачком набоковским день накрывает и шепчет: «Ш-ш».
© Copyright: Дмитрий Ардшин, 2012
Свидетельство о публикации №112102210026
Свидетельство о публикации №112102210026
Рецензии