Где-то в углу плакала скрипка,
Контрабас тянул ноты низко,
Ревел им в тон саксофон,
Баритон солиста был похожим на стон.
Кафе наполняли разные люди,
Заливавшие здесь свои серые будни.
И музыка играла на струнах их душ,
Даже тех, кто делал вид, что не слушал.
Официантки носили заказы, порхали
С подносами мягко между столами.
Вечер джаза в этом кафе,
Продолжил малоизвестный квартет,
На клавишных играл человек
В изрядно помятом сером пиджаке.
Зал густо дымел всем
От чёрного кофе до сигарет,
От которых слезились глаза,
И тихо-тихо катилась слеза
По щеке девушки на бек-вокале,
Но она всё равно продолжала.
Ей нельзя было сбиться,
Нельзя подвести солиста.
А её глаза продолжали слезиться...
И только мягкий взгляд гитариста
Ей помагал с этим смириться,
И она продолжала подпевать вокалисту.
Ноты, как лезвия, резали душу,
Даже тем, кто не слушал... даже тем, кто не слушал...
Кафе Звуки Музыки
© Copyright: Эдуард Лобас, 2012
Свидетельство о публикации №112102107681
Свидетельство о публикации №112102107681
Рецензии