Вот он, полуденный зной,
Камня горячее тело,
Рядом - больной прибой,
Пыль от жары поседела.
Тропы ползут не в скалы,
А напрямую к солнцу,
Травы текут устало -
Пить не придётся.
И раскалённая высь
Над горизонта нитью
Смертно пророчит жизнь
Тем, кто достиг зенита.
Пейзажная
© Copyright: Сергей Христовский, 2012
Свидетельство о публикации №112102105166
Свидетельство о публикации №112102105166
Рецензии
