Боль

Война -   созданье человека.
Она, как некий организм,
Что, зародившись в древнем веке,
Растет и вверх, и вширь и вниз.

В нем тело есть, сосуды, кожа.
Там голова, где командир.
Штабы там на мозги похожи.
Её кончина – это мир.

Но я пишу все ж  не об этом.
Меня волнует боль её,
Что поселилась а лазаретах,
Надев солдатское бельё.

Ох, вы, госпиталя России!
Заполнены вы болью войн.
Она живет в халатах синих.
И не кончается здесь бой.

Она – в колясках инвалидных.
Афган, Чечня, Таджикистан …
Как много боли и обиды:
Из-за кого таким я стал?

И тесно, тесно ей в палатах,
На лавочках  не усидеть.
Она у каждого солдата
В душе, где есть чему болеть.

Она в слезах у вдов таится,
У наших матерей в глазах.
И ветеранам вновь не спится,
Ведь там, где боль, там рядом страх.

Она – в израненных берёзах,
В коре и памяти корней.
Она есть и в девичьих грезах.
И даже в ссадинах детей.

За что так выпало России,
В себе такую боль носить?
От доброты иль от бессилья?
А может злее надо быть?