Сентябрь пахнет сладкой ватой -
Ушел покорно вслед за летом;
И отдает в ушах стаккато
Там, где меня в помине нету.
Поник октябрь на рассвете,
И если только бы дождаться
Того, как тихо плачут дети,
Когда им некуда податься...
Листва багровая струится,
Как переспелые гранаты,
Дождем багровым на столицу...
Мне не хватает сладкой ваты.
Тоска, раскинувшись до центра,
Звучит балладой, словно осень
Мне разменяла грусть до цента,
И получилось ровно восемь:
Один, когда я бьюсь об стены,
Второй, который щемит душу,
И третий, режущий мне вены
С четвертым, греющим от стужи.
И пятый, тормошащий нервы,
Когда шестой сжимает руку;
Седьмой, прикинувшийся первым.
Восьмой, пустившийся по кругу.
Сезоны будят в людях совесть
И страх с пороком вперемешку,
Как незаконченную повесть,
Как передвинутую пешку.
О, сентябрь
© Copyright: Яна Гуревич, 2012
Свидетельство о публикации №112102101556
Свидетельство о публикации №112102101556
Рецензии