Бес Скрипа

Среди полновесного комнатного вечера,
внутри каждой клетки, каждого звука,
живет кто-то, придуманный тобой.
Единичное множественно подмечено,
и в антитезах все спуталось. Я призывал Буку,
а из шкафа вывалился Скрипа с подзорной трубой.

Не так сложно в потоке слов и связей
плыть с цианометром, как докучливо тискать
пластилин комнаты, в поход превращая прииски.
Прививаясь ко всякой унылой заразе,
приживаешься к разным мнениям и притворам.
Воду натуральнее пить с ведра,
а со Скрипой легче базарить по душам.
Он тебе поведает, что значит “шерше ля фам”...

Ты поверишь ему, послушаешь с полсекунды,
а он извинится, что так безалаберно влез под дно.
Простительно, скажешь ты, а все же родно,
немного прошляплено, чуть занудно…
Вы промокнете по мякишу в пар бордовый,
уложите спать издерганный мир мыслеформ,
а завтра настанет не скоро, мир завтра бредовый,
а так вот тихонько сидим и Господь к нам добр.
Мы смеемся тишком, толкаемся клочьями праны,
наверное, притча, а все же какая блажь.
Под нами подвал, наверху тоже есть этаж, 
и тихо так выставит полночь свои охраны.

                20 октября 2012