Каждый стих мой хуже предыдущего порядком,
Не нахожу для передачи чувств хороших слов,
Мне кажется, что Муза сильно заигралась в прятки,
В моих попытках написать хоть строчку про любовь.
И может быть всё дело лишь в моём стремленье к прозе?
А может просто в том, что мне не верится в добро?
Единственное, что я слышу - жалобы, угрозы,
Что сразу после фильтра превращаются в ничто.
Осадком оседает на душе тот горький опыт,
И хочется пойти наперекор всему, что есть,
Но сыт по горло псевдодобротой и страшным смогом,
Что покрывает город в знак, что счастье где-то есть.
Муза
© Copyright: Михаил Богаткин, 2012
Свидетельство о публикации №112102007365
Свидетельство о публикации №112102007365
Рецензии