Якоря

Лжи не бывает. Бывает повод выбросить якорь на новый берег.
Яна Юшина.


       Все рассуждения о якорях и прошедших/оконченных чувствах хороши до тех пор, покуда красуются на листе. Но вот, ты уже сидишь… Одна. В темноте. И осваиваешь новое /и не то чтобы даже искусство/ фичу, абилку, умение быть нежеланной, не той. На часах уже пять. Рассвету июня неведома жалость – просто кривая света скользит ножевой чертой и режет ту нить, на которой всё ранее и держалось.
       И ключ поворачивается в замке, и скрипят полы. На лице его серо-мятом, почти бумажном, заголовки бульварной прессы «Уже не важно… Ну, когда же она уйдет?... » Перебрав узлы на закрученной туго тоске по числу всех субботних дрожащих утр, она снова ищет значение слова «неизменить(ся)». Тошнота поднимается в горле и длится, и длится… Повторяет: «Уйду не сегодня», - одна из знакомых сутр.
       Привкус горького джина во рту – можжевеловый злой антидот, как спасительный якорь, держащий надёжно на донце стакана, затыкаешь им ****ский свой, всё принимающий рот, засыпая под вечный Discovery в черном провале экрана.
       Якоря хороши, когда тест усмехнется: «My dear, my poor fool», - выдавая две палочки в каждом ненужном повторе. И когда его острая, каменно-сжатая линия скул сообщит о единственно верном исходе подобных историй.
       Но, однажды, послав по хую всех богов и чертей, ликвидировав течи и люки надёжно задраив, ты обрубишь полсотни державших тебя якорей и оставишь свой берег, который он прежде оставил.