Рука на пульсе

В больнице, как будто в мороз,
И стены, и лица белеют.
Вдруг сзади ко мне вопрос:
"А что, и поэты болеют?"

Тепло шутникам на свете!
Спросившему не нагрубив,
Я шуткой на шутку ответил:
"А чем они хуже других?"

И, как уличённый в крамоле,
Вдруг сник, оказавшись больным.
Поэтам отпущено боли
Чуть больше, чем всем остальным.

Он болен от творческих сбоев
В борьбе с непослушным пером,
От распрей с самим собою,
Когда на душе разгром.

Он болен трагическим прошлым
И тем, что ещё впереди,
Он мыслит о самом хорошем
До боли, до спазмов в груди.

Его не прельщает услада
Спокойных трёхсложных стоп,
Любовь у него - громада,
Лавина, Вселенский потоп!

О ней он стихами и песнями
Сигналит, презрев покой,
Как же ему в равновесии
Груз удержать такой!

И за пределами области
Забот повседневно-благих
Он болен от чьей-то подлости,
Нацеленной на других.

От болей погибших в войнах,
От ужасов всех катастроф
Поэт никогда не спокоен,
Поэт никогда не здоров.

Все беды и всё нездоровье,
Природная злая игра
Сошлись в его сердце,чтоб кровью
Скатиться на кончик пера.

Поэты совсем не похожи
На монстров и богатырей,
Поэты народ тонкокожий
И чувствуют боли острей.

К тому же ещё, обычные
Болезни - не две и не три -
Свои, персональные, личные,
Подтачивают изнутри.

Вы только спросили поэта,
Шутя налегке, без труда,
А он уже темою этой
Всерьёз заболел, как всегда.

У всякой болезни причины,
У этой диагноза нет,
Болезнь эта неизлечима,
Когда пациент - поэт.

Искать на вопросы ответы,
Страдать до конца своих лет,
Болеть - это сущность поэта,
Сгорать - это участь поэта,
Без этого он не поэт!

Отсюда инфаркты, инсульты,
Походы к врачам на приём.
Поэта рука на пульсе
У всех. Но не на своём.