Как-нибудь через много лет
Ты поймешь, что совсем один,
Что любви к жене больше нет,
И совсем уже вырос сын.
Что работа, как в горле ком,
Что болезни танцуют румбу
На экс-мачо, экс-страстном, на том,
Кого некогда знали мои губы.
Ты не помнишь мое лицо,
Оно тоже, наверное, старо,
Заворачиваясь в пальтецо,
Я смотрю на листвы пожар.
А жена... как у всех - жена.
То на кухню, то в сад, то за хлебом,
Некрасива, ворчлива, стара -
Портит весь аппетит за обедом.
Ты не любишь ее, не любил,
А женился по ясной причине,
Ты любимой своей изменил
На чужой пуховой перине.
Ты забыл тогда слово "честь",
И с тех пор жизнь на жизнь не похожа.
Вроде все в этой жизни есть,
Кроме той, что всего дороже.
***
© Copyright: Ксения Прица, 2012
Свидетельство о публикации №112102006383
Свидетельство о публикации №112102006383
Рецензии