Вот, белый лист, на нём страдает стих,
На нём чернеют буквы и душа.
А, я, который день притих:
Перебираю в мыслях не спеша,
Последний миг, последний вздох и выдох,
Весь смысл судьбы загадочной твоей,
И всё, что Бог тебе с рожденья выдал,
И, то, что в смерти, ты ещё живей.
Прости меня, что в памяти храню
Любовь к тебе, а сам непокоянный,
В колокола души своей звоню,
Я каждый час, почти что беспристанно.
Вот, белый лист...
© Copyright: Михаил Шувалов, 2012
Свидетельство о публикации №112102004283
Свидетельство о публикации №112102004283
Рецензии