Сентябрь...

Сентябрь. Но стрекозы порхают,
Порхают средь старых крестов;
Недолго совсем отдыхают
На куче  бумажных цветов.

Быть может, в них  души умерших...
Они с шумом мечутся  днём
В оградках: могилы их держат -
У каждой здесь кров под крестом.


Рецензии