Вестник

 Отгремели звуки битвы!
 Я бродил среди убитых
 И, произнося молитвы
 За погибших в том бою,
 Вдруг увидел в небе птицу,
 Что над головой кружится,
 Предрекая словно жрица
 Гибель близкую мою.

 Убиенных смрад тлетворен.
 И хоть был я заговорен,
 Только этот черный ворон
 Вызвал у меня вдруг дрожь.
 "Кышь!" - я крикнул мрачной птице, -
 "Из себя не строй провидца!
 Далеко мне до гробницы!
 И не каркай! Ты все лжешь!"

 Он на чей-то труп уселся
 И спокойно огляделся.
 Гонор мой куда-то делся.
 Я притих, не смея сесть
 На ближайший пень. А птица
 И не думает смутиться,
 Целит воину в глазницы,
 Клювом собираясь влезть.

 Слышал: ворон (не ворона)
 Спутником был Аполлона,
 И всегда он неуклонно
 Гибель чью-то предвещал,
 Был проводником у мертвых,
 Видно провожал их к черту.
 Неужели ворон черный
 Мне накликает финал?

 За кустом рябины тонкой
 Не заметил я подонка.
 Вдруг стрела пропела звонко
 И вонзилась в мою грудь.
 Что ж, прожил я жизнь вольготно,
 И теперь душа свободна,
 Видно Богу так угодно,
 Что позвал в последний путь!