Прихожая. Осень. Холод.
Твой голос я пью из чашек.
Ты- мой внутривенный голод.
Ты- шесть моих мертвых "чаще":
Читать,
Поражаться,
Помнить,
Улыбки дарить,
Бороться,
Последнее "чаще...." в доме-
Там жмурится и смеется.
Толкает меня в обрывы
Рывками, годами, сердцем
В котором цветы застыли,
Без надобности согреться.
Я думала будет хуже.
Твой почерк ломал все кости.
Ты был бы отличным мужем,
Но стал лишь банальным гостем.
Гостем
© Copyright: Камилла Черняк, 2012
Свидетельство о публикации №112102000346
Свидетельство о публикации №112102000346
Рецензии