Морщинами время покроет лицо.
Расставит печати-ремарки
на жизнях. Лысеют, хоронят отцов,
пьют пиво на лавочке в парке
мои одноклассники в городе том,
что стерт так давно с моей карты.
И прошлое мечется в месте пустом
без выхода и без возврата.
А что настоящее? - лишь силуэт,
бегущий по белому черным
на выцветшей пленке, за давностью лет
потерь бахромой иссеченной.
Катарсиса вкус не познать нам в слезах
от жизни разломов и трещин:
мы ищем привычно ответы в глазах
так быстро остывших к нам женщин,
меняем дороги, бросаем дома
за собственной тенью в погоне.
И время нам – бич, наши чувства – тюрьма.
Разбиты до крови ладони,
и некого греть или некому знать
о том, что пленяет, тревожит.
И выпиты силы еще раз менять-
ся. И глупое время все гложет.
10 сентября, 6 октября 2012
Время
© Copyright: Александр Крицын, 2012
Свидетельство о публикации №112102001096
Свидетельство о публикации №112102001096
Рецензии