Исповеди. Осенний монолог

Стихла боль, значит, вечер прилёг на краю
Пожелтевшего сада, печального пепла
Облаков зачерпнув в ледяную ладью,
И налившись полынью луны безответной.

Стихла мысль – это смерть, или что-то вдали,
Как пылинка в глазу, дарит слёзы разлуке,
Словно свет неземной, словно те корабли,
Что рукой горизонта касались, и руки

Обожгли вечной ночью и сумраком звёзд,
А у ночи есть имя, ей имя – прощанье,
А в прощанье – прощенье, безмолвие слёз, 
Нежный опыт любви обронённый случайно.

Стихла боль, значит, сердце свой оборот
Совершило окрест  пожелтевшего сада,
Тень крылом журавлиным взмахнула, полёт
Подытожив рисунком на влажной бумаге.

Стихла мысль – это грань, иль безбрежная тьма,
Как души мёртвый лист, в чернозёме убогом,
Словно я здесь один, и лишь свет у окна,
Тусклый свет неземной осветивший дорогу.

Лёд зрачка, как светляк в тишине, привкус сна,
Ночь даёт обещанья, их утро подвинет,
Взгляд рассеется ветром, как свет у окна,
У окна, застеклённого лунной полынью.

Стихла ночь, стихла боль, стихла мысль и стихи,
Все наброски, и все отголоски былого,
Мне разлука с лихвой отпустила грехи,
Чтоб молчание стало весомее слова.