Но он все писал о любви, а ему говорили
Что все уже сказано тысячи тысячи раз
И в драме писателя, и в площадном водевиле,
И длинноволосым безумцем, и с глазу на глаз.
И толку-то множить и множить словесные штампы,
Одни говорили, небрежно скрывая сарказм,
Другие гремели – писать о любви перестань ты!
И третьи молчали, запретом светя свысока.
И только она никогда ничего не судила
А молча вдыхала все те же простые слова.
Какая-то правда, какая-то тайная сила
В них терпко текла, между строк проступая едва.
И глядя на мир через полуприкрытую щелку
Едва не ослепнув, лишь раз подошедши к окну,
Он просто хотел, когда тысячи возгласов смолкнут
Услышать, достойную жизни, одну тишину.
Но он все писал о любви, а ему говорили...
© Copyright: Астальдо, 2012
Свидетельство о публикации №112101906646
Свидетельство о публикации №112101906646
Рецензии