Последний стих

 У мира нет невычитанных книг.
 Уснули слезы в нем, как в колыбели.
 Я напишу тебе последний стих,
 Написанный в несобранной постели.

 Я не хочу вставать - куда идти?
 Хочу рыдать под теплым одеялом.
 Я не хочу искать. И можно ли найти,
 Найти того, кого ты не теряла?

 Пойду на кухню, чтобы выпить чай.
 Присяду у окна на табурете.
 Куда ушел ты какбы невзначай? -
 Навеки это от меня в секрете.

 В окне качается забытая серень.
 Бегут прохожие по тусклым барам.
 А я не знаю, март или апрель, -
 Я вне времен, под теплым одеялом.

 Я не заплачу больше никогда.
 Запахнет хлебом в выжатой квартире.
 Ты не придешь, не ступишь ты сюда.
 Я буду жить в своем нелепом мире.

 На твои фото нету сил смотреть.
 Я их теперь припрячу точно... может.
 Мне так порою хочется стереть,
 А память ранами на нежной коже.

 Я завтра из окна вдохну весну,
 Я буду брать руками облака,
 С улыбкой в первый раз потом усну...
 Все это завтра... Завтра. А пока...

 Мне дорог даже этот страшный миг,
 Я наслаждаюсь холодом метели.
 Я подарю тебе последний стих,
 Написанный в несобранной постели.