Рассказ Мастера

(недоработанный отрывок по роману "Мастер и Маргарита")

Она несла в руках букет -
Его тревожный жёлтый цвет
На чёрном бархате пальто
Был виден очень хорошо.

Тот жёлтый, беспокойный цвет
Словно кричал, просил ответ.
Она свернула в переулок,
Остановилась, оглянулась:

Толпа людей шла по Тверской,
Но я ручаюсь головой,
Что лишь меня она узрЕла
И так печально посмотрела.

Не красоте я удивился,
А взглядом этим поразился -
Столь необыкновенным в нём
Нечастьем, одиночеством.

И я пошёл за ней вослед.
И, верите мне или нет -
Мы шли одни по переулку,
Лишь откликалось эхо гулко.

Я шёл по правой стороне,
Она - по левой, наравне.
Я мучался, не зная что сказать,
Боялся навсегда её я потерять.

И вдруг, она сама заговорила
Довольно низким голосом со срывом:
- Вам нравятся мои цветы?
И эхо отскочило от стены.

Я, к ней поближе подойдя,
Ответил: - Нет. И на меня
Она взглянула удивлённо.
А я вдруг пОнял изумлённо,

Что лишь её всю жизнь любил,
Хоть только что её и встретил.
Я с ней идти старался в нОгу
По грязной и кривой дороге.

- Вы не любите цветы вообще?
Мне враждебность показалась в голосе.
- Нет, я люблю цветы, но не такие.
Она спросила: - А какие?

- Розы. Но тут я пожалел о том,
Что так сказал - с виноватым лицом
Она вдруг бросила цветы в канаву.
Я, расстерявшись поначалу,

Всё ж пОднял и подАл их ей,
Но, отстранив рукой своей,
Она их всё же не взялА.
И я понёс их сам в руках...
                10 июня 1998 г.