О чём мне петь...

О чём
мне петь
и как,
чтоб стих
мой
смог
среди незримых неземных
дорог,
сквозь смерть
и мрак,
сквозь суету мирскую живущих абы как
дорогу отыскать
к сердцам живым, нуждающимся в нём,
каким
таким
опозновательным огнём
мне оснастить души, поющей здесь сейчас о вечном
человечном,
крылья?!

О сколько кровных сердцу моему созвучий
поэтов лучших,
в глухоте паучьей
захлестнувших шар земной
телесных интересов,
безвестно
вязнет?!

Что исполнителям законов,
людскую кровь лиющих
неуклонно,
поющий
ясень,
воскресное любя,
нащупавший корнями крайней степени отчаянья от самого себя
пронзающую гибель верную
глазного неба нервами,
глагола всевремённного
над временным безвременьем
святую ясность?!

Я низко кланяюсь поэтам дорогим, боготворю
свою - в миру усильями насилий изобилья -
ненужную тетрадь
с диктатом языка - всемерно
знающего, как грядущее
сегодняшним достать,
благодарю
живого для живых сердец, непреходящим
пламенем горящих,
Бога
за наплывы слога,
всенощным небосклоном
междукронным
к моему неспящему
балкону
льнущего
сказанием о сути сущего, 
и мне достаточно осозновать,
что я не предал их -
моих
поэтов
дорогих,
и только этим
сам на этом сумасшедшем,
свобод лишающем, казнящем
свете,
есть
милостью великой Божьей, говорящий
по-настоящему о настоящем -
не дести размножая
ради
денежного урожая,
но созидая весть
о милосердии и справедливости напевом несжигаемым,
незатопляемым,
незасыпаемым,
ковчег над бездною известною обретшем
в тетради,
где я строчками
ломаю
решётки тюрем всех веков и стран, не покидая
Богом данного для жизни на земле родного Казахстана юго-восточного,
венчающего горизонт моих духовных устремлений абрисом неровным пиков Алатау Заилийского,
альпийского
и олимпийского
закала,
с бризом
в скалах
вдоль карнизов,
шаг Ли Бо хранящих
в ножнах гнейсовых
и шелестящим в кронах предбалконных выдохом гекзаметра эгейского
рода мусикийского,
аравийского
накала -
по завету -
в Чёрной речке
и Второй,
и в Каме
с окоёмом неизбывным данным пастернаковской петлёй,
вручённой
неумышленно Марине -
неумолчного на вече
речи
стиховой
Кедрона...

Как стихи писать, о чём?! -

Я знаю это
волею нерукотворных скиний
почек
веточек страстных, вне певческой гордыни -
мной
отправленной к могильной глине,
втиснутой в съедающий неважное,
отважный жизнью будущею чернозём
Воронежский, что в холках,
в холе
воли нессылаемой,
неубиваемой,
сквозь преходящее ажиотажное,
диктует почве
творческой гортани зеленя, прекрасно-
лесно
до дубов и ясеней, и яворов небесно-
ясных,
возрастающие зычно -
личной
поэтической судьбой -
знакомством с подноготною тщеты земной -
небоязычной...

___________________________________________________________
Стих возник на фоне прослушивания мною в авторском прочтении стихотворений Марии Петровых, привожу одно из них:

Черта горизонта

 Вот так и бывает: живёшь — не живёшь,
 А годы уходят, друзья умирают,
 И вдруг убедишься, что мир не похож
 На прежний, и сердце твоё догорает.

 Вначале черта горизонта резка —
 Прямая черта между жизнью и смертью,
 А нынче так низко плывут облака,
 И в этом, быть может, судьбы милосердье.

 Тот возраст, который с собою принёс
 Утраты, прощанья, наверное, он-то
 И застил туманом непролитых слёз
 Прямую и резкую грань горизонта.

 Так много любимых покинуло свет,
 Но с ними беседуешь ты, как бывало,
 Совсем забывая, что их уже нет...
 Черта горизонта в тумане пропала.

 Тем проще, тем легче её перейти,—
 Там эти же рощи и озими эти ж...
 Ты просто её не заметишь в пути,
 В беседе с ушедшим — её не заметишь.

 1957

О чём мне петь и как,
чтоб стих мой смог
среди незримых неземных дорог,
сквозь смерть  и мрак,
сквозь суету мирскую живущих абы как
дорогу отыскать к сердцам живым, нуждающимся в нём,
каким таким опозновательным огнём
мне оснастить души, поющей здесь сейчас о вечном человечном, крылья?!