Куда б нам без мировой поэзии,
Тянулись бы дико,по лесному дремуче!
Гыкая племенами,мукая,
Славились бы пресными песнями,-
Одним словом,не жили б,
А мучались!
Не в диковинку,когда тело ломится,
А кровь святых орошает пашню,
На башнях инков,ацтеков иль майев
Пусть ослепшие молятся,
А нам,пожравшим собаку стихов,
О главном сказать мешает
Ангел падший!
О мировой поэзии
© Copyright: Григорий Комяков, 2012
Свидетельство о публикации №112101910479
Свидетельство о публикации №112101910479
Рецензии