Сколько в мире дорог?
Разве кто-то считал?
Сколько будет тревог?
Может кто-то и знал.
Город в пробке застыл
И торопит минуты.
Этот миг уже был,
Поменять бы маршруты.
А на улице осень кружит лист по асфальту.
И торопит прохожих поскорее домой.
Скоро ветер сыграет контрабасом и альтом
Тронув струны дождя, опус номер любой.
Вот и я тороплюсь
И ругаюсь на город.
Потому что боюсь
Я за тех кто мне дорог.
Потому, что люблю
И скучаю конечно.
И к тебе я стремлюсь.
И сегодня, и вечно
А на улице осень кружит лист по асфальту.
И торопит прохожих поскорее домой.
Скоро ветер сыграет контрабасом и альтом
Тронув струны дождя, опус номер любой.
А на улице осень
© Copyright: Надежда Гаенкова, 2012
Свидетельство о публикации №112101809469
Свидетельство о публикации №112101809469
Рецензии