(что-то странное, претендующее на стихотворство)
иногда жив,
а потом - бац - и мертв.
будто тупым лезвием по виску.
стекает из раны
кровь?нет, не кровь -
мед.
и льется на хлеб этот мед:
зло - на тоску.
вроде бы должен быть рад,
а я утонул.
и, как последний гад,
сплю
в зубах тех акул.
я в турбине самолета
застрял.
прервал полет.
вроде бы должен летать.
но как?
я же мертв.
как? я же мертв
© Copyright: Ирина Штирлиц, 2012
Свидетельство о публикации №112101809315
Свидетельство о публикации №112101809315
Рецензии