Бренд

Русь, когда-то писателю мнилась ты образом  тройки -
Птицы – тройки летящей, презрев грязь дорог и ухаб.
И вот снова галопом ты мчишь под седлом перестройки,
У которой нещадно затянут разломки этап.
И не врезаны шпоры, не рвут удила, ведь отпущены вожжи.
Ты давно не жила опъяненная запахом гроз.
Только капнули капельки крови на старые дрожжи -
Вот и тройка не птица -  всего лишь  «крыловский»  извоз.
Только что в нём? Какой ценный груз мы отчаянно делим?
Недра, кадры, кормушки, идей ли стареющий хлам.
То вождей мы черним, то, прозрев, неожиданно белим.
Кто мы – общество или истории простенький ям?
Ведь и сами уже норовим в перелетные  птицы.
Чуть косимся - ну кто там сегодня  ведет под уздцы;
И такое творим и клянём всё, что с нами творится.
Наше кредо и крест: не ответчики и не истцы.
Как и сто лет назад в диком поле летит кобылица.
Я особую иноходь в ней разглядеть не берусь.
Может время придет, а быть может и просто пылится
Этот непостижимый нам бренд именуемый Русь.