Кофеделия

На улице сыро. Пахнет осенью...
Листва закружила в такт дождю.
Уютное кафе. Интерьер не броский.
Она... Её взгляд, как теплый июль.

Знакомые очертания. Родные изгибы
Словно с небес снизошло, как знамение:
"Вот, она, сын мой! Возьми и прими ты
Пред тобой сидит... Мое, творение!"

Я. Марокканец


Рецензии