Осень клятая моя...

Где-то осень хороша,                Осень грустица порою,
там, где улицы, проспекты,                перекат в реке шумит,
и рядами там дома,                но без этих ощущений,
в них всегда душа согрета.                не  могу я дальше жить.          
               
                Пусть дожди и бездорожье,
А есть осень, там вдали,                и разбита колея,
где порой дорог не видно,                и паром с скрипучим тросом,
и ветра там холодны,                и дожди, и холода.
только эхо в далях слышно.
                Но зато, тот запах сена
Придавила осень там                и парного молока,
деревушку, что в овраге,                не забуду я ей богу, 
и в излучине реки,                осень клятая моя.               
трос скрепучий переправы.

Здесь как буд-то бы всегда,
бездорожье и ухабы,
и разбита колея,
в ней та осень, что триклята.

А есть осень, там , где был,
про дороги, где забыл,
где дрозды и перепёлки,
где синицы и чижи,
где все радуги природы,
мне в подарок отданы.

Там в овражной деревеньке,
пил парное молоко,
там как будто бы с похмелья,
в сеновальном чердаке,
спал до полного забвенья,
в чём признался сам себе.