Послушай. Не думать о смерти - глупо...

 Послушай. Не думать о смерти - глупо.
Думать о ней - просто невыносимо.
Ты когда-нибудь видел в морге трупы?
Когда ищешь «свой» остальных  мимо?
Однажды я нашла  там дочь подруги.
Это назвали словом  «опознание».
До сих пор в памяти коридоров дуги
Душащего формалином здания.
А все, что я там увидела – это
для всех, пока живущих, – табу.
Я думала, что ангелы  того света
вот-вот поднесут к губам трубу
и возгласят о кончине мира
Он безнадежен. Хотелось выть!
И вдруг  я услышала: Тетя Ира,
Знаете, очень хотелось жить.
Но там, на нестроганых досках – тело,
отчаяньем втиснутое в петлю.
Я от любви убежать хотела.
Не убежала. Еще люблю.
Вы его встретите. Завтра. В сквере.
Он будет подавлен. Дрожь в руках.
Скажите, что больше ему не верю,
а впрочем, -  это в  моих стихах.»
Не спрашивай: тебе-то  зачем  это?
Сама не знаю, но… говорю.
От себя уйти хотела – где там!
 Бедная девочка!..
                К декабрю,
Когда заметут снега по округе,
И я убедительной быть научусь,
Седьмого, в ночь, позвоню подруге:
«Не плачь. Все время о ней молюсь.
Она была неотмирной, хрупкой.
Господь ведь тоже умер…от любви».
А в ответ, как всегда, гудками трубка
резанет по сердцу и – до крови.
Хватит? Хорошо, больше не буду.
О горе гораздо лучше – молчать.
Но только с тех пор я верю чуду,
Которому затрудняюсь  имя дать.
Я знаю, что там, в высоком чертоге,
Девочку не карали за этот грех.
А то, что мы знаем о книжном Боге,-
Неправильно. Он понимает всех.
И ее, глупую, конечно, тоже.
Разве может Он не понять?
Ведь для того, кто всего дороже…
Нет, довольно о смерти опять.
Теперь о жизни.
                Почти что утро.
Может, хоть немного посплю?
У Бога все устроено мудро.
Я Ему верую. И – люблю.