Терпи. Осень...

 Терпи. Осень...
 Стихи вылупляются из насиженных мыслей.
 Растут. Становятся взрослыми птицами.
 И, пронзая, естественно, "неба просинь",
 летят в твою сторону вереницами.
 Охотник. Знаю.
 И, может, уже даже объявили открытие?
 Хотя, прости, - ну не понимаю
 я смысла этого массового события.
 Выстрел. И - перья...
 легко закружат в силках рассвета.
 Ты знаешь, милый, уж ты поверь, я
 совсем не сержусь на тебя за это.
 Молюсь. Верю...
 в чуть дрогнувшую все же твою руку.
 Ведь ты не испытываешь за промах-потерю,
 так называемую, азарта муку?
 А вдруг? Быть может...
 Долетят и найдут тебя...как- Бог весть,
 Стайки стихов моих. Что им выжить поможет?
 А они -  все, что у меня   есть...
 больше меня ничто не тревожит.
 И еще. Знай, ничто  надо мной  не имеет власти,
 кроме  бьющего, теперь уже через край,
 на обморок схожего, моего счастья -
 любить.
                Пожалуйста, - не стреляй.