Обыватель

Я переключаю каналы,
На глазах потекла тушь,
Собственное сознание
Превратилось в нары
С кучей боксерских груш.

Глаза подведены черным мелом,
Пальцы печатают марш,
Хотя должны, по идее, в соль миноре
Бетховена или Шопена
Пассаж.

Вот так всегда. Сядешь заняться делом,
Кончишь написанием мрачных стихов.
Кажется,
Голова больше не дружит с телом,
Ей хочется подальше
От его оков.

Завтра – снова работа.
Отчеты, задания, связи,
Бюджет…
Через неделю – заказы,
Через месяц – надо оплатить свет…

Утром – смыть ночные кошмары,
И не забыть улыбку надеть,
Через год, через семестр – на пары

И через пять лет
На взрослого будешь смотреть…

Когда-то потом надо выйти замуж,
Родить ребенка и дом согреть…
А потом не заметишь,
Как все это канет –
Раз, два.. оглянулась... а это – конец.

Мне кажется, я в тупике, в подворотне…
Темно не от ночи, а черни в душе.
Мне так не хватает кусочка «сегодня»,
Любого «Сегодня», без серых клише.