Ответ Богу

Что-то стало грустно мне. Поднимался ветер.
Поле с незабудками, памятью о лете,
Вспомнилось на краюшке рощицы берёзовой.
Солнца возрастающий диск поднялся розовый.

Лето, лето, летушко... Не всегда горячее.
Словно как нездешнее, быстро проходящее.
Не всегда успеется насладиться досыта,
А потом надеешься, что догреет осенью.

Думал я писать ответ. Что-то не срастается.
Начинать со слов: -"Привет!"? "Как дела?"? Раскаяться?
Ну, положим будет так: - "Ты прости грешнущего!
И, конечно, я - дурак. Поумнею в будущем.

Только дай ты мне его. Столько, сколько прожито.
Сберегу! Что смог - сберёг. Будет как положено:
Осмотрителен и впредь без походов влево.
Я прошу тебя поверь - я приду на небо,

Припаду слезой глубин из души чистейшим.
Боже, только не губи! Господи добрейший.
Я и жизнь-то не успел распознать. Прощаюсь..."
Запечатал я конверт. Почтой отправляю

Голубиной до небес, дальше - с облаками.
На чердак потом залез свистнуть птичьей стае
Сизокрылых почтарей. Ветер поднимался.
Что-то грустно стало мне. Словно я прощался...