Возвращаюсь сюда я раз в сотый:
И все тот же мой девственно-чистый
С детсва дом, а за ним и двор скотный.
И село за углом копошится.
Запыленное вытащив кресло
С захламленной, как свалка, веранды,
До краев заполняю им место
Перед домом я солнечной ванною.
И я в кресло сажусь всею массой.
Как король в горностаевой мантии.
И под солнцем растаяв, как масло,
Я тепло пропускаю, как марля.
А оттуда пейзаж расстилается:
Огород.И парник. И крольчата,
Что телами друг друга касаются.
И при этом тихи. Не кричать же им!
И дорожка, ведущая к бане,
Из песка состоит.А в ней-камни.
И потеют в упорстве бараньем
Все родные.И с ними же мама.
И вот кресло стоит монолитом
Во дворе. Как зарубка эпохи.
Ветхость тканей его, как молитву,
Испускает последние вздохи.
Ну а я, сидя в кресле беспечно,
Как печник, позабыв что печет,
Огрызаюсь безумный на вечность.
Как за печью на деда- сверчок.
Кресло во дворе. 7 мая 2009 г
© Copyright: Стив Бургундец, 2012
Свидетельство о публикации №112101705114
Свидетельство о публикации №112101705114
Рецензии