Стихи друзей

Приложение к статье "О Складчине"


2004 г.  Вып. 6.
Римма Беляева
(Из письма в редакцию журнала )



Николаю Коляде,
Главному  редактору журнала  «Урал»

… К сожалению,  дорогой Николай Владимирович, в последние годы я не выписываю журнал «Урал», так как неумолимо теряю зрение. В свободные минутки чаще слушаю радио. Я совершенно согасна с Вами, Николай Владимирович, что самодеятельных авторов надо  печатать. Человек  приносит в журнал свои стихи  - свою открытую душу, так разве можно в нее плевать?
Наши стихи – это чаще всего заговор от  боли, боли душевной.  Стихи многим из нас помогают выжить  в наше нелегкое для незащищенных людей время.  Знаю это по себе.  Стихи помогли мне, когда сердце мое готово было разорваться от невыносимой жизненной ситуации.  Стихи подняли меня над ужасающей прозой жизни и спасли.
Мне мало понятна позиция Ваших оппонентов.  Есть самодеятельные хоры, оркестры, театры, певцы  и т.д., и никто не возмущается.  Так в чем же поэтическое <чувство>  народа  провинилось?  Почему же на него наложен запрет?  Да пусть люди занимаются всеми видами творчества!  Творческий  человек – это всегда человек, работающий на совесть, с отдачей, с огоньком. Такие люди  всегда ответственнее, порядочнее,  добрее…
А спор о настоящих и ненастоящих поэтах обычно разрешает  время…





2001 г. Вып.1

Ксения Шелобаева
Диалог с душою


Меланхолично
холю,
лелею.
–  Что, душа, загрустила?
–  Болею.
На Млечном Пути
Галилею
увиделись звезды,
жалею –
не мне.
На Луне
он увидел горы,
на Солнце – пятна.
–  Не спорю,
Вселенная больше твоего чемодана,
ее не объедешь за час,
но сейчас –
это не повод для грусти,
отпусти ее. Пусть и
одни во Вселенной,
в одиночестве по колено –
у друг друга есть мы.
Разве мало для жизни?
– Не знаю.

2001г. Вып.1
Александр Шахмин

Мы разным молимся богам,
но старость ближе нам во все в болезни.
Уже привычен жизни  гам,
но тишина целебней и полезней

И вечером смотрю в окно
и начинаю понимать Шагала:
стандарт изобразить  он мог бы, но
другая жизнь с ним под руку шагала



2001 г. Вып.1
Галина Аверьянова

Хочу отделать платье мехом,
Ну, что поделаешь? Хочу!
Кокетство – делу не помеха.
Возьму метлу и полечу.
Туда, где Воланд балом правит,
Как он умен, как он хорош!
Есть исключение из правил:
Возьму да пропаду за грош.
Метла с мотором как ракета,
Летит над городом, парит,
Я в платье бальное одета…
А там, внизу, Земля горит.
Внизу болеют и страдают,
Внизу щемящая печаль.
И камень мне на сердце давит,
И черная пугает даль.
Вези, метла, меня, обратно,
Мне страшен ведьмовский бедлам.
За рейс спасибо за бесплатный,
А впрочем, хочешь, грошик дам?



2002 г. Вып.2
Виталий Аверьянов


Да, я уже не тот мальчишка,
С влюбленными и грустными глазами,
Который девушке, сидящей с ним на парте рядом,
Признания в любви сдавал экзамен.
Сдавал так робко, неумело,
Произнося невнятные и сбивчивые фразы.
Теперь-то он забыл, что в мире есть еще любовь,
Забыл  давно. Забыл совсем?  Забыл.
Но он забыл не сразу.
Глаза  пустеют  - в них нет ни влюбленности, ни грусти.
Но, может быть, и радости не видно?
Пустота, безразличие, равнодушие?
И за того влюбленного мальчишку
Чуть обидно.



2002 г. Вып.3
Николай Боровых

Я предзимье не люблю –
Слякотное время.
Не могу присесть к столу-
Нету вдохновенья.

Жду, когда зима придет,
Спрячет бездорожье.
Может быть, меня проймет
Снегириной дрожью?



2003 г. Вып.4
Николай Ганебных

Стихия осени живет во мне,
А это боль об уходящем лете
С годами, чувствую, трудней вдвойне
Жить и работать при коротком свете.

А соки по коре уходят вниз,
Чернеют иглы, новый круг смолится.
Все больше слов содержит эпикриз.
Все больше трещин на кору садится.



2003 г. Вып.5
Александр Крючков

 По белому, белому полю
Кружится чья-то судьба.
Клянет нелегкую долю
Русская голытьба.

Скитается по подвалам,
По рынкам  дешевым  бредет,
В пивных набивается валом.
Страдает, а не живет.

Жируют буржуи, лакеи,
Охрана и господа…
Чиновники-лиходеи
Воруют все  без стыда.

Торгуют народной кровью,
Считают свои барыши…
Что стало с моей любовью?
Она отдалась за гроши.

2004 г. Вып.6
Владимир Белоглазов

Поэзия...
Бегство. Простого от сложного.
Закроются веки. Увидится свет.
Поэзия...
Алгебра. Невозможного.
Чего и на свете,
Казалось бы, нет.
И все-таки, вот оно,
То, что не трогаешь.
Тобой раздираемо
В клочья, нутром
И сердцем твоим
От бущи ли, от Бога  ли,
Тебя генерирует
В геннотепло.
Несет в запредельность
Столбцов, отражаемых
Сиреневым  цветом
Слепящих светил...
Поэзия...
То, что тобой не рождаемо.
Поэзия...
Ток неизученных сил.


В2004 г. Вып.6
Владимир Токтарев
Уходят друзья


По стенке до дна, не по лесенке,
Туда, где по телу мороз,
Уходят из жизни ровесники,
Парнишки, с которыми рос.

Да разве нас матери нежили?
Им было всерьез не до нас.
–  Эх, парни! Да мы еще не жили!
Зачем умирать нам сейчас?

Как часто у камня могильного
Я слез не скрывая, прошу:
–  Меня пожалейте, двужильного,
Я с каждым из вас ухожу!

Прощенья уже не попросите,
Земля упасет от огня…
–   Ребята, за что вы уносите
С собою,  ЖИВОГО,  меня?