джазом

простым, неуверенным почерком,
милая, милый.
простите, что вас не писала,
что были другие.
что были яркие, детские,
с чёртиками в глазах.
от которых в ужасе сбегают  ложки-вилки
и матери уходят в слезах.
у которых что ни день –
разноцветные стёклышки,
солнце в песках.
только вот куда  деть
непреклонную гордость,
если она, к тому же,
играет за нас.
непрошедшее,
острые камушки,
калейдоскопная,
милая, милый.
было бы джазом над мокрой могилой,
осенним дождём,
запечатанным светом,
дверным окном,
зачерствелым летом,
чёрствым хлебом в грибном лукошке,
старой ковыляющей на левую заднюю ногу кошкой,
было бы джазом, всё то,
вам не написанное.
если бы мы дальше,
в дыму, в хлороформе,
в грязных тарелках,
двигались к истине.
я вам клянусь,
что уж лучше другие,
те, что всегда создают много пыли,
те, кто держит огонь,
если мы вдруг застыли.
дорогой, уважаемый,
милая, милый,
несочтённый, нечётный,
незваный, забыли…
что к чему, для чего,
день рождения каждой минуты
надувает батуты, воздушные шарики
и улыбки натягивает на лица.
уж лучше другие,
уж лучше все те,
что никак не даёт забыться.
простым, неуверенным почерком,
милая, милый.
простите, что вас не писала,
что были другие.