Лад...

 Здравствуй друг – музыкант,
Сколько зим, сколько лет.
Старый двор – помнишь наш,
И волшебный рассвет ?

Годы шли и прошли,
Ненавязчиво так.
И тревожно в дали,
Барабаны бьют в такт.

Дай мне лад, на прокат,
Поиграю – отдам.
Знаю, сам виноват-
Не те песни писал.

Может-быть, потому,
С жизнью не было слада.
Не хватало всего,
Того самого Лада.

Помнишь двор, снегопад?
Но не холодно нам.
Здесь гитары звенят
И по кругу «Агдам».

И по струнам «восьмёркой»,
Немного не в лад,
Но довольны девчонки –
Горды  за ребят.

Строй гитары – не тот,
И тональность не та,
Только это не в счёт,
Так же, как  и зима.

А мечтали мы как !
Всё в угоду годам.
Дай мне Лад на прокат,
Доиграю – отдам…

13.02.2011 г.                Александр Юрков.


Рецензии