бредоутро

В меня из динамика медленно входит стресс,
Минирует нервы, ломает сердечный бит,
Хозяйской походкой, с бредом наперевес.
Вчера были мир и веселье, сегодня – король убит.

Да здравствует он!, умерший во цвете лет,
За свадебным пиром, в зеленом и голубом.
А я не король, у меня просто утренний бред,
Я его через жизнь аккуратно срисую в альбом.

И раскрашу мелками и черным кофейным зерном,
Чтобы Люшер утерся своим «настроение-цвет».
Под грудиной стучит полудохлый больной метроном.
Ты не слушай меня, это просто мой утренний бред.

И мне, в целом ведь ясно, откуда все это взялось.
Хэтфилд знает. И Хейтс – я держу перед ними ответ –
Просто где-то внутри расшаталась и съехала ось.
Ты не слушай меня, это просто мой утренний бред.

Все в общем-то просто, рассосать в подъязычье глицин.
Рукава за спиной – и в «скворечник» со злобным «Привет!»
Подождать пока в вены зальют постный хлористый цинк,
Ведь сейчас – это ты - мой привычный утренний бред.