Столько кислых
в воздухе повисло...
Что-то неискренне,
во истину
кислое.
Колкое
под стопкой с иголками
ранит,
не давит,
бьет,
и жалит
кропивой.
Не торопливо...
По шее скользило.
Соскользнуло и упало
в тумане пропало.
Исцеления
от забвения,
от неудач и обманов
из времен-океанов.
Все без изъянов
в толпе,
в столкновеньи
в прыжке до земли.
И, без сомнений,
где-то на фоне
в тонкой гармонии
звучит чье-то сердце
в жгучей агонии.
Не ирония
я знаю,
это не вранье
Быть может потому,
что сердце мое?
Кропива
© Copyright: Мери Винд, 2012
Свидетельство о публикации №112101600854
Свидетельство о публикации №112101600854
Рецензии