Кто по себе этот мир,
Не подумав измерить семь раз перед тем, как отрезать,
Плохонько так раскроил,
На живую, похоже, орудуя, где этот бездарь
И неумёха портной,
Тот, что сшил для планеты костюмчик корюзлый,
Что шириной и длиной
Постоянно отпугивает Вдохновенье и Музу?
Чёрт бы его побери!
Так воскликнут не раз ещё люди, в сердцах, как и в прошлом
Предки твои и мои
Посылали костюмчик корюзлый, теперь он поношен,
То расползётся дыра,
То заплатка отвалится чуть не с причинного места,
Вечно подкладка сыра,
И зияют воронки пугающе пуговиц вместо.
Вырезан клин из спины.
Починили. Колючею проволкой щерится штопка.
Кто-то обрезал штаны,
Из штанин - к рукавам обшлага, безобразна обновка...
В зеркало смотрит двойник,
Постарайся запомнить лицо, если ищешь портного,
Знаешь, ведь он многолик, -
Это я, это ты... А, давайте сошьём всё по-новой?..
Где этот бездарь?
© Copyright: Ирикка, 2012
Свидетельство о публикации №112101607600
Свидетельство о публикации №112101607600
Рецензии
ЗдорОво, революционерка! Партизанка, к тому ж... Смесь, однако!
Сергей Мошков 19.10.2012 15:53 • Заявить о нарушении
Сергей Мошков 19.10.2012 15:53 • Заявить о нарушении