Это странное чувство дождя -
что нам двадцать, что тридцать, что сорок –
неизменно: как будто спросонок
мы прощаемся с кем-то, шутя -
а потом, через пару секунд,
понимаем, что был очень дорог
человек в том пустом коридоре,
и назад нас уже не зовут.
И огромной разлуки тоска,
спевшись с первым случайным оркестром –
начинает звучать тихой песней,
зажимая в железных тисках.
И ты бьешься, ты бьешься один,
ты срываешь с петель занавески:
где же солнце? - в тиши поднебесной –
только дождь. И вся жизнь позади
это странное чувство дождя...
© Copyright: Константин Висмут, 2012
Свидетельство о публикации №112101600741
Свидетельство о публикации №112101600741
Рецензии