На холмах Монмартра
Как в лабиринте колдовском
Меня несёт шальная карта,
Сковав мой путь волшебным сном.
Богемой воздух здесь пропитан,
В тенистых сквериках стоит,
Здесь не один шедевр прочитан
И гений музыки звучит.
Среди путан, в разгар веселья
Поэта звучен монолог:
Вчера бордель был, завтра келья,
Свобода выпадет в острог.
Художники почти два века
Творят на Тертре чудеса,
Бурлит здесь творческая Мекка,
С землёй сомкнулись небеса.
Актрис, художников, поэтов
Манит к себе Парижский холм,
Здесь от заката до рассветов
Старинных мельниц слышен мол.
Их вид восторженно писали
Винсент Ван Гог и Ренуар,
Пейзажи улочек блистали
В мольбертах Бато-Лавуар.
Здесь дух Дюма в саду гуляет,
Поэта Гейне слышен стих,
Марш Берлиоза вдохновляет,
Пикассо гений не утих.
Жак Оффенбах тут упокоен,
Его канкан звучит вдали,
Музей-театр в тени построен-
Ужасный Сальвадор Дали.
В ночи резвится «Шустрый кролик»,
Маня поэтов и бродяг,
Как мотыльков на красный столик
В дыму богемных грешных тяг.
Грехи Монмартра освящает
Храм белоснежный Сакре-Кёр,
Высокий купол отражает
Сердец пылающих костёр.
А кабаре гремит канканом,
Блестят дождинки серых луж,
Вина игристого бокалом
Нас провожает «Мулен Руж».
Мы вышли за полночь глухую,
Нас до утра кружил Монмартр,
Фонарь я красный не задую
И сон заменит нам азарт.
Закаты, ночи и рассветы-
Всё спутал нам волшебный холм,
Бродить от осени до лета
Зовёт к себе крутящий мол.
Париж, 2012
Свидетельство о публикации №112101606150