В дыму сигарет

Всего три угла и у каждого имя,
ни вера, любовь иль надежда,
ни бога любви, ни печали богини,
лишь так же, всё то же, как прежде.

Всё так же любим, но всё то же лелеет
из чувств, что лишают покоя,
при виде улыбок на лицах немея,
как прежде над новой строкою

зажатой меж пальцев руки сигаретой
рисует своё одиночество,
точь-в-точь как тогда у того парапета
и в тех же одеждах точь-в-точь.

Ещё один день и ещё один месяц,
и так уж почти тридцать лет,
от гнева в сердцах никуда нам не деться,
ведь даже в дыму сигарет

сквозь серый туман нам виднеются лица
старух, что с косой на плече.
Но где же ты бродишь, тот самый убийца?
Явись же хотя бы во сне!

Уснуть? Тут же рядом кошмары ночные.
Проснуться? Так как, не уснув?
На волю не выпустить мысли шальные,
всего лишь окно распахнув.

Одну за одной, запивая проклятой,
швырять в тот камин, где нет пламени.
До боли отглаженный, но всё же помятый,
мой стяг, мне не нужное знамя,

что столько уж лет я несу как дурак.
Четырнадцать пачек за восемь присестов,
курящий поэт умирает от рака,
от рака, скорей всего, сердца.