Романтик, путешественник, поэт

       Я путешественник, романтик и поэт,
       Внутри меня бушуют океаны,
       Дадут ли мне на мой вопрос ответ
       Далёкие неведомые страны?

       Прожил я много или мало сложных лет,
       Что видел больше - доброго иль злого?
       Где можно что-то сделать, где запрет,
       И что даёт нам постижение иного?

       Нам сердце каждому отмерило часы,
       Душа же нам бессмертье подарила,
       Кому то, может быть, неведомы азы,
       Другой познал несметные светила.

       Что делать, если жизнь поставила вопрос,
       А ты уже нашёл его решенье,
       И предложение превысило уж спрос,
       А значит, ты прошёл все искушенья.

       И всё, что будет в жизни впереди,
       Тебе уже давно неинтересно,
       Ведь всё, что ждал ты так, осталось позади,
       Душа пуста, а мыслям чёрным тесно.

       Освободить бы их через дыру в виске,
       Но вместе с ними и душа покинет тело,
       И будет маяться, как рыба на песке,
       И вечно звать о помощи несмело.

      Уехать бы в Неаполь, иль Париж,
      А может в скит отшельником молиться,
      Но только от себя не убежишь,
      И Фениксом вовек не возродиться.

      Я знаю, что унынье это грех,
      И жертвовать без смысла тоже слабость,
      Но где же тот безумный детский смех,
      Душевная, безудержная радость?

      Пустые и бесцветные глаза,
      Я плакать и смеяться разучился,
      Дрожа, скупая выпала слеза...
      Да нет, то лёд с ресницы растворился.

      Несёт меня теченье на порог,
      Что впереди, я знаю без сомненья:
      Безрадостная гибель, иль острог,
      И жизнь моя в пространстве – лишь мгновенья.

      Что приобрёл я в жизни, не сберёг,
      Лишь роковые ждут меня пророчества,
      Я за собой мосты все в мире сжёг               
      И со своим останусь одиночеством.

      Я знаю – в этой жизни мы гостим,
      И злоупотреблять здесь некрасиво,
      Давай, пока мы дышим, всех простим
      И удалимся молча и учтиво.

      Свою судьбу нетрудно угадать,
      Она весь лоб прорезала морщиной,
      Не надо свою душу продавать,
      А оставаться до конца мужчиной.

      Мы словно дети мчимся за мечтой,
      Идём вперёд, за синим горизонтом,
      Но он давно остался за тобой,
      Мечты же оказались все за бортом.

      А белый парус мается вдали,
      Ему не штиль, а ветер свежий нужен,
      Иначе цвет его поблекнет на мели,
      Волною синей должен быть разбужен.

      И примет его бурный океан,
      Пойдёт опять он вдаль свободным курсом,
      Увидит он немало дивных стран,
      Стихия станет нескончаемым ресурсом.
             *   *   *