Память...

 Спустилась ночь, погасла свечка,
 Дымок прощальный вьётся вверх...
 Никто не скажет и словечка,
 Украла смерть и... сразу всех:

 Сестёр, родителей и братьев,
 Ушли туда же и друзья...
 Остались фотки над кроватью,
 Картина старая моя...

 Комод резной ручной работы,
 На нём толпятся семь слонов
 И недовязанное что-то
 В один из долгих вечеров,

 Что мамой начато когда-то,
 Да так и ждёт её руки...
 Вот фотография солдата,
 Кого? Гадать мне не с руки,

 Конечно, папа перед боем,
 Иль, может, после, но силён!
 Он был хороший, знаю, воин...
 Да, без сомненья, это-он.

 Сижу, разглядывая фото,
 Предметы-память о былом,
 И на душе, вдруг, сжалось что-то,
 И Ожил образами дом:

 Вот брат, уставший после смены,
 Под лампой младший учит стих,
 Вот сёстры кроят перемены
 Из старых платьицев своих.

 А с кухни запах щей отменный
 И лёгкий перезвон посуд...
 Обедать будем мы, наверно,
 Тарелки, слышу я, несут...

 Потом отец растопит печку,
 Мы сядем, дверцу приоткрыв,
 И без единого словечка
 Глядим на пламя,всё забыв.

 На палочке нажарим хлеба,
 В лото сыграем, сядем вкруг
 И будем слушать быль и небыль,
 Что написал наш лучший друг.

 Нам Пушкина читала мама,
 Шекспира, Байрона, Дюма,
 И то комедия, то драма
 Сводили нас тогда с ума.

 Отец молчал, застыв у печки
 С поленом в согнутой руке.
 Весь дом глотал слова, словечки
 И размышлял накоротке

 Всяк о себе и о героях,
 Сходивших к нам из тяжких драм,
 И мы делили с ними горе,
 Как нас учили-пополам.

 Но всё в былом...Погасла свечка,
 Дымок зигзагом к небесам...
 Молчу, не выронив словечка.
 А что сказать? Не знаю сам...