Я не зову стихи, они приходят сами,
Стучатся в сердце, рифмой душу рвут,
Вплетаются в меня, цепляются словами,
И жить спокойно, просто, не дают.
А я – больной мужик, с размазанною плотью,
Не в силах их унять, в сердцах остановить,
Верчусь в грехах и творческих лохмотьях,
Чтобы без слез, достойно, век дожить.
И где же здесь моя, и где, святая, правда,
И кто подскажет, как отладить быт:
Унять свой пыл, и плыть в судьбе коварной,
Или сгореть в стихах, и про себя забыть.
Я не зову стихи, они приходят сами...
© Copyright: Леонид Извеков, 2012
Свидетельство о публикации №112101605316
Свидетельство о публикации №112101605316
Рецензии