Настроения нет - к дождю,
Как проснулась - ушла в себя.
Лето сводит концы с началом
Пропахшего костром сентября.
Слова твои ни о чем,
Ни как пули, нет, как дробина.
Ладно еще хоть не с тыла,
Но никто не прикроет плечом.
Бьют не больно, только цепляют,
Это все ранимость моя, слабость,
Я не хочу надеяться на малость,
Я не из тех, кто терпит и прощает.
Я не из тех..
© Copyright: Нат Арт, 2012
Свидетельство о публикации №112101604086
Свидетельство о публикации №112101604086
Рецензии