Здесь классик прав, а тут смешон,
А как же мы которые из детства,
Рисуем, лепим, жизнь в разгон,
И от искусства нет нам средства.
Порою мыслями полна
Душа, в которой очень много сердца
И выливается она,
В миру ей хочется согреться.
Да будет так всегда у нас,
Сгорая в помыслах часов счастливых,
Мы не оставим про запас,
Ремёсел наших так ранимых.
И счастьем полнится душа
С прекрасным от соприкосновенья
И нечисть фибрами круша,
Душою чистой от волнения.
Здесь классик...
© Copyright: Михаил Шувалов, 2012
Свидетельство о публикации №112101603716
Свидетельство о публикации №112101603716
Рецензии