Ах, закройте, закройте глаза журналов...

                Закат в Юрмале.


Ах, закройте, закройте глаза журналов.
В них ещё нет меня, воистину нет!
Не об этом плачут чернила ало
среди слякоти вымысла и примет.

Как горит золотой июль! Пролётка
спешит за гривны во весь благовест.
Я несусь туда, хоть держусь за чётки
среди скрипа рельсовых полей окрест.

Спрыгнуть с поезда,- словно мир нарушить!
Сонм деревьев в тысячах чёрных грачей...
Рвутся идолы с неба, да прямо в лужи,-
невозможное для недетских очей.

Снова мысли-проталины вдоль чернеют.
Снова ветер соитиями дюн изрыт.
От любви и ненависти занемеют
губы, плачущие от стихов навзрыд.

Где вы, волн толчеи? Для мостов - пробеги?
Чем-то облачным вдруг на дно сорвалось
слово, словно татаро-монгол набеги.
Снасти крепки, и столь же крепка белокость!

Только с тучи июльской летят как комья
волн балтийских безумие и рассчёт.
И натянутый парус в изломе раздумья
ждёт сновидения глас как последний мот

пред Всевышним.Длится ещё ненастье...
И с соседнего облака льнут паруса.
И наотмашь бьёт в грудь непредвиденно счастье,
да сияющий луч застит глаза.

Жизнь теряет мостки для ходьбы и белугой ложится,
словно замертво на берегу Одиссей.
И опять старый сон мне снится и снится
над заливом пречёрных ненастных бровей.

                22июля 2007года