Нет, мне хрустальный гроб не тесен,
И здесь спокойно дышит грудь.
Мой сон не страшен и не пресен.
Когда-нибудь, когда-нибудь...
Ворвешься, словно свежий ветер,
Ты снился мне сто долгих лет,
И образ твой так будет светел,
Как блеск ярчайшей из комет.
И гроб рассыплется, взорвется,
Став грудой солнечных лучей,
И куст цветочный встрепенется,
Веселый зажурчит ручей.
И нежность теплою волною
Меня окатит в этот миг,
Когда я губы приоткрою,
Чтоб ты к ним ласково приник.
И запоют в округе птицы
На сотни тысяч голосов...
Мне каждый день все это снится,
И я во власти дивных снов.
Всем существом своим алкаю,
Ловлю заветные черты,
Руками, взглядом их ласкаю...
Но если вдруг придешь не ты,
И взгляд не тот я повстречаю,
И не дождусь своей весны.
И нужен ли мне принц – не знаю,
Быть может, лучше эти сны...
Спящая красавица
© Copyright: Елизавета Павлова, 2012
Свидетельство о публикации №112101611042
Свидетельство о публикации №112101611042
Рецензии