SOS

эта осень - игра посложней будет Форт Боярда:
шаг влево, шаг вправо - на месте расстрел, не темница.
тоска начинается на расстоянии ярда.
как ни шифруйся, но все-таки вскроется правда
о том, что он каждую ночь продолжает мне сниться.

он этот журавль, что лучше, чем в клетке синица.
он недосягаем. вода, что уходит сквозь пальцы.
и чувство, как будто стоишь на запретной границе
без визы и паспорта, ищешь его в чужих лицах,
но не находишь. меняются лишь декорации.

я б рассказала о нежности запредельной,
которую я ношу из недели в неделю,
о том, что влюбилась серьезно, почти что смертельно,
и каждое слово прошьет меня огнестрельно,
ведь голос его - разновидность хорошего хмеля.

признаться бы, как сильно хочется просто касаться
ладоней, плечей, сгиба локтя, вихрастой макушки.
тогда безнадежна потеряна репутация.
понять бы, что он - моя странная галлюцинация,
и перестать ночами впиваться в подушку.

отсутствие рядом практически меня душит.
куда уж мне. глупая девочка, не Мадонна.
пока он с другой в перерыве съедает суши,
я - азбукой Морзе - "спасите же наши души"
по клавишам черного офисного телефона,

который работает только на исходящие,
как я экспортирую чувства, ему не нужные.
да вместо глухого молчания почтового ящика
нашла б себе милого одногодку-мальчика,
пустила б в свой мир, до размера молекулы суженый.

он был бы без груза прошлого за плечами,
он вряд ли б успел полюбить, могла б стать единственной.
но глупая девочка будет топиться в своем отчаянии,
верить, что все случается неслучайно,
и, словно раненый, умолять о контрольном выстреле.

но мы обязательно выстоим, все разрушив,
в финале порвав путеводную нить Ариадны.
я очень надеюсь, что ты ко мне так равнодушен,
что этими строками не забиваешь уши.
и потому никогда не узнаешь правды.